Автор здоров или нет?

Скажите как вы думаете, тот кто написал это здоров или нет? И что с ним происходит с вашей точки зрения? И что с ним может быть дальше?

Это была очередная зима... Очередной промежуток между встречей Нового года и Рождеством... Я брёл по грязному снежному месиву, волоча за собой огромный мешок с подарками...

Спотыкался и падал, добавляя тёплых оттенков подтаявшему праздничному снегу. Редкие подвыпившие прохожие шарахались от меня в испуге, некоторые смеялись... Я знал, что не должен просто проходить мимо них, но разве не бессмысленно было бы наивно надеяться в очередной раз на то, что хоть кто-то возьмёт у меня подарок?..

Нет, я - не Дед Мороз, не Санта Клаус, а также не Снегурочка, не рождественский троль, не олень Рудольф... Никто... Некто с мешком... Я тащу этот мешок уже очень, очень давно... До зимы я протаскал его целую осень, до этого - всё лето, ещё раньше - всю весну. Я несу этот мешок уже много лет. Он практически превратился в часть моего тела и в последнее время стал всё больше напоминать непомерно разросшуюся раковую опухоль... И не мудрено. Он ведь тяжелеет с каждым днём. В мешке - подарки. Я должен бы дарить их, но никто не желает принимать подарков из моих рук. Каждый день подарков в мешке станивится больше... Видимо, ровно на столько, сколько предполагается раздать накануне... Я не знаю, как это работает. Но в любом случае миссия провалена... Ни одного подарка. Ни одного!.. Кто-то ссылался на ненадобность, кто-то делал вид, что очень хочет, но не может взять (причём некоторым это удавалось настолько мастерски, что я совершенно терял голову и маниакально преследовал их, пытаясь-таки осыпать целой горой ненужных подарков), кто-то из более искренних попросту плевался и прогонял, не давая повода для напрасных надежд...

Вобщем, сейчас, ковыляя по грязной мостовой, я уже старался попросту не реагировать на мелькающих иногда празднующих прохожих... Идти было трудно. Точней, трудно было в принципе существовать. От безостановочного таскания непосильной ноши мои руки были сплошь покрыты гематомами, а двое соседствующих пальцев левой руки дружно изливались общей струйкой крови. По снегу за мной тянулась вереница красных капелек. Левую ногу я волочил за собой, а в деформированном ботинке правой что-то подозрительно хлюпало при каждом шаге...

Дойдя наконец до моста, я остановился и, пожалуй, впервые в жизни бросив мешок на землю, перегнулся через перила и поглядел вниз... По чёрному глянцу воды плыли редкие искрящиеся льдинки и всё это удивительно напоминало тёплый чай со сладким рафинадом...

Я поглядел на мешок, громоздящийся рядом огромной горой. Отдельно от меня он казался довольно симпатичным. От него исходило тепло и едва заметное свечение. А ещё тихая-тихая музыка. Как будто внутри находилась крошечная сцена с крошечными музыкантами. Я вдруг почувствовал что-то вроде гордости за свои подарки. "Вот бы хоть один такой получить," - подумалось неожиданно, и внезапно пришло осознание того, что мне, оказывается, никогда ничего не дарили...

А потом я привязал верёвку, опоясывающую мешок, к шее, сгрёб в тяжёлую охапку свои нераздаренные подарки, неуклюже влез на узор кованных перил, находя забавную аналогию их с подстаканником, пошатнулся несколько раз и спрыгнул вниз...

Скажите как вы думаете, тот кто написал это здоров или нет? И что с ним происходит с вашей точки зрения? И что с ним может быть дальше?

Это художественное произведение. Иносказание - такой прием, используется в данном случае для выражения ощущения собственной кажущейся ненужности, как негативный сценарий для поиска точки разрыва замкнутого круга. ЛГ не есть слепок личности автора. По моему мнению, автор в реальности - жизнерадостный и жёсткий человек, склонный к эпатированию публики и привлечению внимания таким немножко запрещенным способом. Это свойственно многим одаренным или талантливым людям.

Имхо, талантливо написано. Но скорее всего пишет человек, у которого в жизне не все гладко... а читается легко... А кто это?

не знаю кто это пишет и что с ним,но мне очень захотелось читать и читать...очень не хтелось чтоб текст прерывался...

Креативно.

Не читали "Вероника хочет умереть"?

Мне понравилось.

Про автора произведения так просто не скажешь, по одному эпизоду.

Но, на мой взгляд, определенный талант есть.

А кто это?

Это одна моя знакомая из сети написала.

Не читали "Вероника хочет умереть"?

Я читал. Но мне кажется непохоже.

Скажите как вы думаете, тот кто написал это здоров или нет? И что с ним происходит с вашей точки зрения? И что с ним может быть дальше?

 

 

Лично мне кажется, что автор абсолютно здоров, и с ним пока все в порядке.

Похоже на то, что в рассказе, речь идет об жизненном опыте, о ЗНАНИИ , ( подарки которые никто не хочет брать). Истинное знание ( не путать с образованностью), достаточно тяжелое испытание.Хочется поделиться тем что знаешь, но это к ,сожалению, никому не нужно.Скорее всего, подобная ситуация стала в тягость. Есть несколько вариантов развития событий: 1. осознать, смириться, овладеть мудростью 2. пытаться отключить мозг при помощи наркотиков и алкоголя 3.жаловаться на то, что никто не понимает, и постепенно довести себя до психиатрической клиники. Бывают конечно, и совмещенные варианты. Что для себя выберет автор, предположить трудно. Все зависит от личности.

 

Я несу этот мешок уже много лет. Он практически превратился в часть моего тела и в последнее время стал всё больше напоминать непомерно разросшуюся раковую опухоль... И не мудрено. Он ведь тяжелеет с каждым днём. В мешке - подарки. Я должен бы дарить их, но никто не желает принимать подарков из моих рук. Каждый день подарков в мешке становится больше...

_{^{Я поглядел на мешок, громоздящийся рядом огромной горой. Отдельно от меня он казался довольно симпатичным. От него исходило тепло и едва заметное свечение. А ещё тихая-тихая музыка. Как будто внутри находилась крошечная сцена с крошечными музыкантами. Я вдруг почувствовал что-то вроде гордости за свои подарк}}и.

А потом я привязал верёвку, опоясывающую мешок, к шее, сгрёб в тяжёлую охапку свои нераздаренные подарки, неуклюже влез на узор кованных перил, находя забавную аналогию их с подстаканником, пошатнулся несколько раз и спрыгнул вниз...

AngaA, ну не знаю насчёт жизненного опыта. Ей не очень много лет, ей 24.

Тоже интересует этот вопрос - автор псих или гений?)

"...У всех есть свое начало чего-то, начало чего-то с чего начинаешь думать.. фундамент мыслей. Мое начало появилось из ниоткуда, просто так. Кто-то решил погулять, я оказался там в ненужное время. Было время такое, что я был один, совсем один. И не было у меня друзей и подруг. Был только Косой, мой мишка, которого я оч люблю. У него нет недостатков, он идеален всем своим внутренним. Он лучше людей, потому что я всегда знаю правду. Я очень любил и люблю щяс с ним гулять, лежать на лавочках, превращяться в кирпичики... о которых никто не думает, плавать в своих мыслях. Я шел по улице, и мне нужно было идти, останавливаться нельзя, потому что впереди были они. Они - это люди, я не задумывался тогда еще что люди, это оч плохо. Но все равно чтот во мне передернуло и я решил обойти их, заметили все равно. Просили сигареты, я вежливо отказал. Меня просили деньги, я не дал. Уронили меня, я вспоминаю белое все вокруг, вид снизу на ночной город прекрасен. Подняли и потащили кудато в сторону, в парк. Наш милый парк, там есть две дороги. Одна старая, а вторая которая новая, с плиткой и неудобными лавочками. Я был там, на старой. Всегда там был. Спал на лавочках, с Косым. Почему именно сюда? выглядело так как будто все подстроено. Меня привели на мое любимое место. Говорить я не хотел ничего, а зачем? Молчал и рассматривал их обувь, нижние части тела. Они хорошие все были. Забавные ребята. Ударил парень что по ниже, ногами по коленкам. Я упал, мелькнула мысль встать. но я не мог. Оч больно стало. А они опять подняли и начали трясти. Я же ничего не делал блин, только шел. Обратил внимание там девушка была. Меня били и до этого, но чтоб в присутствии девушки, никогда. Эт странное чувство, ты стесняешься когда тя бьют. И все так безответственно. Ну а что я мог сделать? Я только стоял, и слушал все маты эти в мой адрес. Девушка все видела. Мож ей жалко стало меня. Я не знаю. Они так кричали, как собаки. Из их ртов брызгали слюни. Ктото смеялся... и всем им ктото продавал алкоголь. Когда сказали снимать джинсы, я ничего не сделал. Я не снимал. Ударили в шею, сзади. Я снял. Девушка не выходила с головы. Я стоял на скамейке. Ударили упал в сугробик. И почувствовал как по мне течет холодное пиво, или что они там пили. Странно, но все как то прошло. Мысли ушли все... Я лежал и не думал не о чем. Мне начали казаться муравьи, бегающие восьмерочкой. Это очень мило, они же не на земле... они как бы в моей голове. Все пропало, когда я увидел лица, которые плюют в меня. Мне оч больно стало. Я остался один. Мокрый, и грязный. Косой валялся в снегу, ему тоже наверно было страшно. Ну мы собрались и пошли домой. Нам было холодно и оч грустно. Пока мы шли, мы думали тока о кровати. Там тепло оч, и там у нас свой мир. Мы не купались с ним. Нам это не надо, потому что не надо купаться в такие моменты.. надо просто ложиться.. и чтоб мои губы были возле его мордочки. Он же услышит мое дыхание. У нас есть мечта, что будет зеленое поле, домик с одной комнатой. Большой кроватью, музыкой любимых групп. Там обязательно будет нежно - розовое небо и маленькие кролики прыгающие в траве. Такое место есть, но увидеть его можно только если умереть. Когда я умру, со мной вместе умрет Косой. Наши души поднимутся в верх.. и в ночном небе пройдут через эти беленькие точки, люди называют их звездами. Там, на той стороне, есть это поле... А тут я видел только жадность и страх. Я не запомнил лица тех кто создал мне фундамент, скорее всего это ты... это был(а) ты."

Два слова - "гематома" и "деформированный" выдают непрофессионализм

и вызывают подозрение, что это не творчество, а метафоризированная исповедь, что ли...

Тоже интересует этот вопрос - автор псих или гений?)

Не псих и не гений. Мне кажется это просто письмо, или дневник.

Не псих и не гений. Мне кажется это просто письмо, или дневник.

Не, не письмо и не дневник, так как взято с сайта sramu.net (да, я знаю, что там в основном баяны, но изредка попадается и интересное).